Capítulo 4:
“(…) para que las mujeres puedan admirarte; negarte a
que la mujer estudie, no sea que se ría de ti; (…), y encima ir por ahí como si
fueran los reyes de la creación. ¡Cielos!”, pensó, “¡qué mentecatos nos
hacen!... ¡Qué mentecatos son!” Y aquí, debido a determinada ambigüedad de sus
palabras, parecía censurar por igual a ambos sexos, como si ella no
perteneciera a ninguno; y de hecho, durante un rato pareció vacilar; era un
hombre; era una mujer; ella conocía los secretos y compartía las debilidades de
ambos.
(…)
“Ignorantes
y pobres como somos comparadas con el otro sexo”, (…) “armados ellos con todas
las armas que poseen, mientras que a nosotras nos prohíben incluso conocer el
alfabeto (…)”
(…)
El hombre tiene la mano libre para empuñar la espada,
la mujer tiene que valerse de ambas manos para evitar que los rasos se deslicen
por su espalda. El hombre mira al mundo cara a cara, como si hubiera sido hecho
para su uso personal y conformado a su capricho. La mujer lo observa de reojo,
con una total sutileza, incluso con desconfianza.
(…)
Una mujer sabe muy bien que, aunque un ingenio le
dedique sus poemas, ensalce su buen juicio, solicite su crítica y beba su té,
eso no significa en sí que respete su opinión, admire su entendimiento o esté
dispuesto, pese a no disponer de un espadín, a no atravesarla con su pluma.
(…)
porque no se puede negar que cuando las mujeres se
reúnen –pero chitón- tienen siempre buen cuidado de que las puertas estén
cerradas y de que ninguna palabra acabe en la imprenta. Todo lo que las mujeres
quieren –pero chitón de nuevo, ¿no ha sido eso un paso de hombre en la
escalera? Todo lo que ellas quieren, íbamos a decir cuando los hombres nos han
quitado las palabras de la boca.
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| Portada de la 1ª edición |
Capítulo 5:
(…) La vida de la mayoría de las mujeres era una
sucesión de partos. Se casaban a los 19 años y hasta que cumplían los 30 tenían
de 15 a 18 hijos; porque abundaban los gemelos. Así llegó a forjarse el Imperio
Británico;
(…)
¿No eran todas ellas débiles mujeres que llevaban el
miriñaque para ocultar mejor el hecho, el gran hecho, el único hecho, pero no
obstante deplorable, el hecho que toda mujer decente tenía que hacer lo
imposible por ocultar hasta donde era posible ocultarlo, el hecho de que
estaban a punto de tener un hijo? ¿De parir, en realidad, 15 o 20 veces, de
modo que la vida de la más modesta de las mujeres se gastaba, después de todo,
en ocultar lo que, cuando menos un día al año, se hacía obvio?
(…)
Así
permanecía lúgubremente de pie ante el ventanal de la salita (…), anclada por
el peso del miriñaque que tan sumisamente había adoptado. Era mucho más pesado
y más triste que cualquiera de los vestidos que había llevado hasta entonces.
Ninguno había embarazado así sus movimientos. Ya no podía pasear por el jardín
con los perros, ni correr ágilmente hasta el altozano y echarse debajo del
roble. Sus faldas recogían hojas y paja. El sombrero de plumas se agitaba con
la brisa. Los finos zapatos se mojaban y enfangaban rápidamente. Sus músculos
habían perdido elasticidad. Se ponía nerviosa de miedo a que hubiera ladrones
escondido tras los paneles de madera y temía, por primera vez en su vida, a los
fantasmas por los pasillos.
Capítulo 6:
(…) Seguramente ya que es una mujer, y una mujer
hermosa, una mujer en la plenitud de la vida, pronto dejará de lado sus
pretensiones de escribir y de meditar y comenzará, al fin, a pensar en el
guardabosques (y en tanto piense en un hombre, nadie la criticará por pensar).
Y luego le escribirá una notita (y en tanto escriba notitas, nadie la criticará
por escribir),
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